“Él no es quien tú crees que es.”
Mi corazón se aceleró.
Antes de que pudiera responder, me deslizó una nota doblada en la mano.
“Ven a esta dirección mañana a las cinco.”
Luego se marchó.
Me quedé paralizada, mirando a Walter reírse con mi hijo. ¿Acaso estaba a punto de perder todo lo que acababa de encontrar?
Terminé la recepción en piloto automático. Sonriendo. Cortando el pastel. Aterrorizada.
Esa noche no pude dormir.
Al día siguiente, le dije a Walter que iba a la biblioteca.
En cambio, conduje hasta la dirección que figuraba en la nota.
Me temblaban las manos al levantarme.
Era mi antiguo instituto, aquel donde Walter y yo nos conocimos, ahora transformado en un restaurante iluminado con guirnaldas de luces.
Confundido, entré.
El confeti explotó.
El ambiente estaba lleno de música: jazz, el género que tanto me gustaba en mi adolescencia.
Mis hijos estaban allí. Amigos de hace mucho tiempo.
Y Walter permanecía en el centro, sonriendo entre lágrimas.
—Nunca pude llevarte al baile de graduación —dijo en voz baja—. Me he arrepentido de eso durante cincuenta y cuatro años.
Lo había planeado todo.
La joven dio un paso al frente. “Soy organizadora de eventos. Él me contrató”.
La habitación estaba decorada como un baile de graduación de los años 70.
Walter extendió la mano. "¿Me concedes este baile?"
Mientras nos balanceábamos juntos, me sentí como si tuviera dieciséis años otra vez.
—Te amo —susurró.
"Yo también te amo."
A los setenta y un años, por fin fui al baile de graduación.
Y fue perfecto.
El amor no desaparece.
Espera.
