PARTE 7

Un año después de descubrir el correo electrónico de Dubái, regresé a Santorini.

Esta vez no viajé sola.

Caroline vino conmigo, junto con dos amigas del trabajo y Denise, quien se declaró "espiritualmente obligada" a asistir a cualquier aniversario que involucre justicia financiera y vino mediterráneo.

Alquilamos una villa sobre el mar con paredes blancas, contraventanas azules y una terraza lo suficientemente amplia para que todos pudiéramos sentarnos bajo el cielo vespertino. La primera noche, cocinamos mal juntos, bebimos de maravilla y nos reímos hasta que Caroline dejó caer una cuchara en el fregadero y anunció que nunca se había sentido tan orgullosa de un fracaso culinario.

Al atardecer, me quedé de pie al borde de la terraza con una copa de vino en la mano.

El mar que se extendía debajo parecía infinito.

Un año antes, me encontraba en una situación muy parecida, intentando demostrarme a mí misma que podía sobrevivir. En aquel entonces, estaba vulnerable, furiosa y temblaba por dentro. Había confundido el no responderle a Carter con la sanación. Había confundido el control con la paz.

Ahora entendía la diferencia.

La paz no llegó en el momento en que perdió la habitación del hotel.

La paz no era el juez que lo corregía.

La paz no consistía en conservar la casa ni en proteger el dinero.

Esas cosas eran justicia.

La paz llegó más tarde.

La paz era despertar sin preguntarse si la persona a tu lado mentía. La paz era comprar flores simplemente porque te apetecía. La paz era reír sin mirar a la cara de un hombre para ver si tu alegría le irritaba. La paz era ya no necesitar que Carter sufriera para que yo me sintiera libre.

Al segundo día, recibí un correo electrónico de Diane.

Ahora me escribe de vez en cuando. No muy a menudo, y nunca para defenderlo. Este correo electrónico fue breve.

Quería que supieras que Carter vendió lo que quedaba de la empresa. Se muda a Arizona. Preguntó por ti. Le dije que estabas bien. Espero que no haya problema.

Me quedé reflexionando sobre el mensaje durante un rato.

La mudanza de Carter a Arizona le resultó extraña. No dolorosa. No satisfactoria. Simplemente extraña, como enterarse de que la casa donde viviste antes había sido pintada de un color diferente.

Le respondí.

Gracias por avisarme. Estoy bien. Espero que tú también.

Y lo decía en serio.

Esa noche, los cinco fuimos a cenar a un restaurante construido en la ladera del acantilado. El camarero nos trajo pulpo a la parrilla, buñuelos de tomate, cordero, ensaladas frescas y más vino del que necesitábamos. Denise pidió que le contáramos la historia de nuevo, todo, "desde el portátil hasta el vestíbulo".

Así que lo conté.

No porque todavía estuviera atrapado dentro.

Porque ahora me pertenecía.

Les hablé del correo electrónico, del precio, de los pétalos de rosa y de la carpeta etiquetada como «Documentos del proveedor». Les hablé de la falsa conferencia de Carter en Denver y de su ridículo bañador. Les hablé de transferir cada dólar y congelar cada tarjeta. Les hablé de la llamada desde el vestíbulo de Dubái, de que Vanessa lo abandonara, del juzgado, del juez y de la bufanda azul.

Al final, la mesa de al lado se quedó en silencio.

Una mujer vestida de blanco se inclinó y dijo: "Lo siento, pero ¿dijo que lo dejó en el Burj Al Arab sin dinero?".

La miré.

"Sí."

Levantó su copa. "Bien por ti."